Каждый человек в своей жизни должен пройти четыре пути:
Путь святогоИакова, который наделит могуществом;
Иерусалимский путь, который дарует умение творить чудеса;  
Римский Путь, который научит общению с другими мирами;
И Свой Путь – это тайный Путь и у каждого человека свой



                                                   Пауло Коэльо  «Дневник мага»

                                      Путь святого Якова
                                   Часть первая. Заброска
         Теперь уже всё в прошлом. Позади не только длинная подготовка, долгие поиски в Интернете, бессонные ночи, когда мечты не дают уснуть, но и сам Путь – чудесный, требующий сил, но приносящий наслаждение душе и телу. И не зря его называют ещё и Млечным Путём. <cut>
            А начиналось всё примерно пол года назад. Поеду – решено! Тут же присоединился Эгидиюс. Школа? А зачем, чему там научат? Иногда приходится чем то жертвовать. А тут какая то школа, не променяешь же на неё путешествие.
            Пару месяцев до поездки начал поиски и заказ билетов по Интернету. Так дешевле. Вся информация про билеты да про сам Путь основном на испанском, французском. Кучи переводов с которых можно только догадаться о чём хотят сказать. Вот так постепенно сидя за компом родился не только до мелочей точный план заброски в точку начала Пути, но и сам план ежедневного Пути.
            И вот, долгожданный канун отправки. Велосипеды запакованы в велочехлы ПИК-99, которые успешно помогла приобрести Даша из Велопитера. Велосумки набиты самыми необходимыми вещами и уложены в две большие сумки, чтобы облегчить их переноску. Нужно поспать, но разве уснешь, когда все мысли уже мчатся неизведанными просторами Пути.
            Автобус Висагинас – Вильнюс как всегда, ничего интересного – ведь никто не знал, что едут два чокнутых пилигрима, которые собираются прокатить по всей Испании больше штуки километров.
            На Вильнюсский вокзал зарулил большой, голубой автобус Ecolines. Погрузка.  



























За велосипеды взяли лишь пол цены (на чай дал). Всё идёт как по маслу. «Iki pasimatymo, Lietuvele!» Машем в окно. А дальше длинный и скучный путь через Польшу, Германию, Бельгию…
            В Антверпене пересадка. Перебираемся в другой автобус Ecolinesи скоро за окном появляются рекламные надписи да дорожные знаки на французском. Границ давно нету – есть только единая и очень разношерстная Европа. Уже промышленный пригород Парижа. И вот тут первое приключение. Нас догоняет полицейская машина с мигалками, что-то бормочит в рупор, и загоняет на площадку. Вообщем, какой то контроль: таможенный, паспортный или ещё какой то. Но полицейские, три парня и девушка негритянка не говорит на человеческом языке, не понять даже чё к чему.  Всё же сообразили: с вещами на выход. Вообщем, шмон был на высшем уровне, как в лучшем детективном боевике. Начиная с вещей и кончая детальным обыском карманов и одежды. Ехал с нами казах. Так его, бедняжку, чуть не раздели. Что странно, но наши bicyclette (велосипед (франц.)) совсем не привлекло их внимания и даже не заставили вытаскивать с багажника. И сумки негритянка в белых перчатках не стала выворачивать наизнанку. Каким то образом вытащила велоаптечку, непонимающе повертела её в руках, но видно сообразительный коллега объяснил ей что это такое и она засунула её обратно. Когда я показал всю кипу билетов, по которым можно было отследить наш дальнейший путь и объяснил что едем кататься в Испанию, шмон вовсе прекратился. Для их, цивилизации вершин достигшей Франции, возможно это зрелище было привычным, но нас, приехавших из далёкой, всесторонне отстающей Литвы, признаюсь, ошарашило.
Тем временем автобус, благополучно прошедший въездной контроль, уже мчался по Парижу и думать о прошлом, когда впереди непознанная манящая романтика, совсем не хотелось. За окном улицы, пробки, машины, кучи мусора, мелькает множество глазу непривычных чернокожих прохожих…
Ж/д вокзал Gare de Nord. Здесь, выйдя с автобуса, рвётся последняя нить с Литвой, и мы с Эгидиюсом остаёмся одни, с глазу на глаз с огромным, чужым городом, на плечах тяжёлая ноша, а знание языка ниже начального уровня. Один на один с неизвестностью. Густой лес, а вокруг люди-деревья – куда-то бегущие, везде снующие, но для нас немы и безгласны. Теперь всё зависит только от нас самих. И время не так то много до отправления поезда, а нужно найти метро, доехать до другого вокзала и сесть на свой поезд.
На самом деле оказалось всё куда проще. Мы успешно, по знакам нашли вход в метро, встретили старичка, который за пару лишних евро нам не только помог купить билет, но открыл калитку, через которую прошли со всеми баулами, и даже проводил до самого поезда метро и посадил в вагон. Одна за другой летели остановки. Вот и наша, MonparnasseBenvienue. Растолкав своей ношей пассажиров, выходим. Опять по знакам, длиннющий горизонтальный эскалатор метров триста, а то и поболее, другой вывозит из под земли. Но тут то и начинается. Вроде бы на вокзале, а вот куда дальше? Вокзал в несколько этажей. Это вам не Пасмальвес и не Вильнюс. И всё же, головы не свесили. Сосредоточившись и поговорив на всех языках мира (хотя, по моему, лучше всего они понимали литовский) с хорошей дюжиной белых и чёрных парижан, я определился и мы с Эгидиюсом достигли цели. Теперь Эгидиюс сидит на скамейке, охраняет наши баулы которые даже по просьбе вряд ли кто утащил бы и спокойно решает кроссворд,   
 


























а я брожу по перронам пытаясь понять с какого пути уедет наш поезд. Оказывается там всё просто и понятно. Информации хватает даже тем кто ничего нешарит на ихнем французском. Табло, мониторы. Мы сидели и с аппетитом чямкали жаренное литовское мясо. Во рту пахло родиной.
Остаётся 20 минут до отправления поезда. Табло переворачивается, как уже не раз, и объявляет наш путь. Хватаем всё тяжелеющую ношу и мчимся к своему поезду. Контролёр без вопросов сканирует наши интернетовские билеты. Вперёд, только вперёд. 19 вагонов. Пот льётся ручьем. Но мы же не слабаки, мы покоряем Европу не глядя ни на какие превратности и тяготы судьбы. И вот он наш родименький 17-ый. С велосипедами никаких проблем. Никого они не интересует. Укладываем их на полку для багажа и плюхаемся на мягкие фиолетовые сиденья. Народу мало. Трогаемся. С Эгидиюсом бьём по рукам. Ещё один этап пройден, ещё ближе долгожданное завтрашнее утро. И тут начинается резкий набор скорости. Уши закладывает. Бешенный поворот. Эх, где наш дизель Висагинас – Вильнюс! Тук-тук, тук-тук – тук-тук, тук-тук… а здесь даже этой монотонной песни нету. Лишь рвение вперёд. За окном ночь, ничего не видно, но и так понятно: этот поезд какой то бешенный и дожить бы нам до утра. Свет в вагоне погас. Что будет, то будет. Мы удобно улеглись на сиденья и вскоре, пару раз зевнув, забыв про все бешеной скоростью мчащийся поезд подстерегающие опасности, сладко захрапели.
Боялись проспать свою остановку, но зря. Как только открылся вагон-ресторан, все туда потянулись за кофе да утренними булочками.
Вот и Bayonne. Чуток отдохнув да поспав, успешно выметаемся с поезда, проходим вокзал. Ещё темно. Полупустая улица, какая то площадь. На другой стороне улицы старый костёл. Вокруг него забор. Чем плохое место для сбора велосипедов? Разложились на тротуаре и начали сборы. Всё было в порядке: ничего не погнулось, не сломалось. Аж не верится. Мы чёрте знает где и наши велосипеды. Круто! Ставим сумки, обвязываем. Почти всё как дома, во время проверки-тренировки, но тут уж по настоящему. Уже рассвело, всё больше машин, прохожих спешащих на работу, на вокзал. Но на нас никто не обращает ни малейшего внимания. Как будто мы неотъемлемая часть этой улицы, этого костёла или может ежедневно приглядевшееся украшение старого забора. Да и ладно, беда ли это? Одеваем банданы с надписью «LITHUANIA», 
























 





























велошлемы –  во Франции, да и в Испании на дорогах они обязательны. По рукам, да в Путь. В руке детальный план как выбраться с Буёна да попасть на нужную трассу. Дня три назад этот путь я проделал сидя за компом и скажу правду, всё было очень правдоподобно и для начала помогло. Один мост, второй – за ними рулим на лево и вот велодорожка вдоль реки. Всё как писал Любен из Велокиева. Много велосипедистов и утренним бегом занимающихся людей всех возрастов. Встречные велосипедисты здороваются, машет рукой – не то, что у нас.
Первый завтрак на берегу журчащей речки Адоур. Ох и вкусные эти домашние булочки, как никогда раньше. И опять в путь. Тут, видимо разогнавшись, пролетаем нужный поворот. Заблудиться негде, речка не даёт, но всё же километров на 10 плутанули. Выехали в какую-то деревушку. Спросили дорогу. Дед да бабка лет под 60. Дед показывает прямо, бабка направо. Поверили бабке. А повернув направо – кольцо. Знаков никаких – догадайтесь сами куда вам нужно. А нам то куда? Перехожу улицу, у бара опять спрашиваю дорогу. Возвращаюсь, а у Эгидиюса та же самая бабуля руками машет, куда ехать объясняет. Тогда это очень тронуло. Тут уж я как мог ей благодарил «Mersi madam… Jus tikrai mums padejot… Mersi...» Какой километр она догоняла нас на машине, а потом поехала впереди рукой маша в окно, вывела на трассу и резко прибавив скорости, исчезла за поворотом.
Впереди уже открывались горы — Пиренеи.



























Несколько несложных подъёмов, несколько приятных спусков. А потом и вообще стали в яму какую-то катиться. Справа внизу журчит горный



























ручей, слева виляют ж/д рельсы. Красота радует глаз. Вдалеке, на склонах, пасутся овцы.Обед на природе и опять в путь.  



























После долгого сидения в автобусе да в поезде чувствуется усталость в ногах и в том месте где крепко опираешься на седло, но километры летят незаметно. И вот он долгожданный St.-Jean-Pied-de-Port. Отсюда начинаться многим известен Путь Пилигримов. Сюда на всех парах мчимся и мы. 
Продолжение следует. www.novel.lt/blog/45.html